“من الجحور إلى باريس” From The Sewers To Paris
[ هذه قصيدتى بالإنجليزية وترجمتها للغة العربية… انتظر مروركم وارحب بالنقد]
In two thousand and seven the story was told
Of a small little rat in a kitchen of gold
His name was Remy in Ratatouille he swore
To cook past the limits and reach the core
Then the critic wrote what we can’t ignore
“Not everyone can become a great artist… but a great artist can come from anywhere, even the floor.”
So who are we to judge what came before?
And who decides what’s worth fighting for?
Are you a healer who mends what’s torn?
Or a butcher of dreams that are newly born?
The pen’s a knife.. so what will you score?
Will you build a door.. or just slam the door?
I spoke American.. they said: “Arrogant lore”
I spoke British.. they said: “Pretentious core”
I said: “Do you clap for Indian folklore?”
“Do you cheer for the classics we adore?”
“Do you call the Syrian strong to the core?”
“Do you call the German precise to the core?”
But when I spoke with every accent and more
You called me lost with nothing in store?
Is language a cage or a bridge to explore?
Is a garden one rose or a wild encore?
You say: “Don’t claim perfection or more”
While fathers claim strength when their kids are poor
While doctors claim cures though their souls are sore
While students claim hope though their spirits are sore
Jung said: “We wear masks till we’re truer”
So let me claim it.. till one day I’m purer
Remy walked from the sewer to splendor
From which sewer did YOU walk, pretender?
If greatness can come from behind every door
Then why did YOU lock every door and nothing more?
Answer me now, what’s your law and lore?
The verdict’s not mine… it’s yours to restore
في عامِ ألفينَ وسبعةٍ بدا الظهورُ
لفأرٍ صغيرٍ في مطبخٍ مشهورُ
اسمهُ “ريمي” في Ratatouille قد جَسَر
فوقَ المستحيلِ وطَهى ما قد كُسِر
فكتبَ الناقدُ بعدَ الذوقِ سطورُ
“ليسَ كلٌّ يصيرُ فناناً.. والفنانُ قد يأتي من أيِّ جُحورُ”
فمن ذا يحكمُ فينا على البداياتِ؟
ومن ذا يملكُ حكمَ النهاياتِ؟
أنتَ طبيبٌ تداوي القلوبَ الكسورُ؟
أم جلادٌ بيديهِ أحلامٌ تُبورُ؟
القلمُ سكينٌ.. فاختر أيَّ جُرحٍ تحفُرُ
أحلماً تبنيهِ.. أم حلماً تُقَبِّرُ
نطقتُ أمريكياً.. فقالوا: هذا غرورُ
ونطقتُ بريطانياً.. فقالوا: هذا فُجورُ
فقلتُ: أللهنديِّ تُصفِّقونَ احتراماتِ؟
ولليابانيِّ تُقيمونَ لهُ احتفالاتِ؟
وللسوريِّ تقولونَ صامدٌ صَبورُ؟
وللألمانيِّ تقولونَ دقيقٌ جسورُ؟
فلمَّا نطقتُ أنا بكلِّ اللغاتِ
سمَّيتُموني مُتذبذباً بلا ثباتِ؟
أهي اللغةُ قفصٌ أم جسرُ عبورِ؟
أهي الزهرةُ تُسجنُ أم غابةُ النورِ؟
تقولونَ: لا تدّعِ الكمالَ والظهورُ
والأبُ يدّعي السندَ وقتَ العُسورُ
والطبيبُ يدّعي الشفاءَ وهوَ مَجبورُ
والطالبُ يدّعي النجاحَ وهوَ مَكسورُ
يونجُ قال: نلبسُ الأقنعةَ حتى نُسرُّ
فدعني أدّعي.. لعلي يوماً أُبَرُّ
ريمي خرجَ من الجحرِ إلى السرورِ
فمن أيِّ جحرٍ خرجتَ أيها المغرورُ؟
إذا كانَ الفنانُ يأتي من كلِّ الدُّهورِ
فلماذا أغلقتَ كلَّ الأبوابِ إلا قُصورِ؟
أجبْ… إن وجدتَ للسؤالِ دُستورُ
والحُكمُ ليسَ لي.. الحكمُ للجُمهورُ.
